TRAIU OU NÃO?

TRAIU OU NÃO?

  

     E quantas vezes de caneta à mão eu busquei a Capitu, a já casamenteira.

     São de horas incertas, outras vezes de indagação.

    Mas há o que me incomoda, uma sonda, uma introspecção, é como um galileu, e certo Gallilei, os dois de luneta a mão.

    Incomoda-me os seus olhares, esses olhos, ambos vêm me perscrutar.

    Um por dizer pescador de alma, outro por se dizer glutão, gostar da igreja: há penas por sua prisão.

     E os anos se houveram: “foram treze os anos de prisão.”

     Houvera-me tornado retilíneo, e de hábitos frugais na alimentação.

    Ao meu monóculo, prendia pequena fita de sustentação, a barba descia intacta; eu nunca a tocava para alisar os meus pensamentos ou criação.

     Sustentava-me a bengala encastoada, a calça, cuja barra, própria ao pular o brejo, e terminava por uma botina, cujo afilar e terminal, ela roubava-me, às vezes, o olhar. E sempre lembrava que eu tinha muito que caminhar.

    Trazia comigo, o lápis, sempre afiado, pronto para rápida anotação.

     Ao papel desenhava o pensamento, cujo som se perdia a quem me visse, em minha casmurrice.

     Eram assim as travessias de um pouco de mar, onde às vezes eu divagava, e imaginava uma ponte ligando esse RIO-NITEROI.

    E faz menos tempo, que nas margens desse      Rio Cari, havia algumas ocas, onde logo divisei no sitio; o carioca.

     Houvera deixado o gabinete e a nomeação, e retirava das reminiscências, algumas essências, de uma vida austera, a que se me houvera.

     Ela era Capitu, eu apenas um bentinho, que apenas me vi sozinho, meus sonhos, desejos dela, poucos beijos.

    A Capitu casamenteira houvera apenas me trocado, por outro Bentinho, mais avançado; mudou de bolso…

     Ela sempre veio como o de ouro, igual por tesouro,  emerge à indagação!

   Foge as vezes, e esta alem, da minha introspecção:

      Traiu Capitu ou não?
   Eu ia a um sarau, era um jantar, com o desembargador conversar. Colocá-lo a par, ao par, ele e a mulher, das noticias da Europa – de onde houvera regressado.

     O bonde houvera ganhado as bandas de Santa Tereza, e ficou atrás a Rua dos Matacavalos; a vida nos seus intervalos, o Outeiro da Glória, a matriz e suas escadarias: a vida atuante.

  O motorneiro sempre parava, as pessoas trocavam, desciam, ou eram apenas substituídas.

     Assentado e na bengala apoiado, ela a bengala, encastoada na França, sentia os apertos da minha mão, onde a mão e a luva, casavam minhas emoções, apesar de tanto tempo. 
       Apenas se ouvia os pensamentos alados; os que eu trazia das minhas emoções.

     E de olhar em soslaio, sentia observado, e era uma introspecção, a desse autor então.

     Não era o olhar, nem mesmo o recatado, da moça ao meu lado, vestida, ao esmero daquela época pundonora.

     Era como se ela e o autor fossem um outro Galileu; esse de olhar, bem ateu, que a ele  pertencia: você me olhando; o que me havia incomodado.

   Observe, leitor estamos nos inteirando, nessa dupla interação, de duas faces, de duas mãos.

     Precisava saltar, e fugir a multidão. Você não?
    Bem! Enquanto você cumpre a própria indecisão, eu coloco meus pés no chão.

     Estava onde então, eu ia deliciar, o apuro do jantar, o das mãos delicadas, de um mulher tão aprumada, aos deveres bem cumpridos, tão grandes às madeixas macias, lindamente trançadas.

     Era a beleza de uma mulher, acomodada aos prazeres do marido.

     Cumprido era o olhar, daquela que  desejava me casar, era a aproximação bem viva.

     E eu já não me bastava de escusar, nas tarefas da diplomacia, pois ela me havia induzido à sua jovem pupila.

     Era, e poderia ser bem, o inicio de um namoro, a aproximação de umas tratativas, coisas que por ora eram bem vivas.

     E eu!…

          Ora! Eu! O que sentia era apenas um cometimento, entre o doce e o sentimento.

     O tempo nevou os dias e o passado…

    Tanta coisa havia ficado, restava-me a bengala, onde estou apoiado.

   São, areias, que as meias divididas, em duas partes que vestem o pé, e amei-as, mesmo vestindo-as em cada pé, calcando, calcando mais forte o atrás, pela subida, assaz penosa, dessa época mais glamorosa.

     A cada uma das mulheres que me encantou, - soçobrava, só sobrava a Capitu:

     Ainda sussurro, em solilóquio, articulado no silencio: “Capitu, traiu ou não?”

     Que susto, e sobressalto! Eu ouço em coro, um  jogral então: “A tua e muitas vozes atuam, e repetem: Traiu ou não?”.

     Cada qual, com a sua igual, com sua Capitu, ex trai ali, a própria lição.

  Ora! Saltou meu chapéu do colo, ante a introspecção a tiracolo:

     Que interesse eu lhe oferecia?

   Senão o de ser Bentinho: há penas; entre os cismares: “Não pude competir com o Palhares.”

   Há, soubesse ela, que eu seguiria a carreira diplomática, entre toda a minha sisudez. Ela teria amado o Bentinho, morto ao endez.

     Assim aninho as minhas memórias, no que alinho ao passar no outeiro da glória.

   Ah! As grandes escadarias a da igreja, a da Glória. E quantas vezes, a ela eu me postei. Enquanto… a ela me passei por despercebido.
     E a minha bengala, ela aproveitando o meu traje de gala, num solilóquio ouvido, “Esse Bentinho, carregou, levou sozinho as lembranças de Capitu.”

Passearam juntos, integrais, na baia de Rochester, ao frio de Londres, à Escócia dos Stuarts. Ah! Dublim, a Irlanda, guirlanda de um povo singular.

  Todos, os lugares do mundo tem do olhar dominador, que sangra do meu coração.

    Não é saudade, pois é como se fosse, algo não doce, que submete então, e domina as batidas do meu coração.

         E eu Bentinho…(o meu pensamento extenuou no silencio).

     Se fosses tu, Capitu!: Menos interesseira, mudada seria a minha sorte, e o meu coração teria um balido mais forte.
     E que memória é esse? Relicário entre as poeiras, de memória que me açodam, entra a neve das minhas brancas cans incomodam, que me coloca no barco e travessia, usando a muralha, qual se fosse apenas barbacans.

     Ah! Eu sinto ao longe, tomar-me uma figura, à luneta que apura ao buscar-me-a dentro.

É um arrepio a sensação que me faz escrever: desenha mais rápido, o som, dizendo ou não?

Oh! Rua dos Matacavalos; a minha casa de cerca e intervalos, por onde eu pude tanto olhar, "como tanto pude me deixar espiar".

Eu era o silencio, mas a Capitu era só o palrar.

Às vezes dizia, insinuava, e queria me beijar, mas eu era só o pundonor, a inocência adormecida, pela vida e pelo amor.

Capitu quanto mais sábia era a mais, para as minhas tantas hesitações, perplexidade, que venceu toda a idade, e me coloca tanto hoje, como desde então.

As mulheres têm um poder instintivo, que as torna no jogo da sedução, que as coloca de conduzidas e assumem a direção.

Mas eu nunca pude haver-me da Capitu, distante, a cada instante, nela eu havia desejos de uns beijos: todos os dias.

Mulher interesseira! Mulher rosa-faceira; onde aninho, em teus braços e coração de espinho.

Sangra e sofre o meu, e eu, sofro pelo teu.

Mulher que tão longe olhas, por que não vês até? Ou eu: dobrado ao teu pé!

_ O que queres?  Não esta comigo, mas talvez, no bolso de um amigo.

Rendem-me, alguns trocados, a aposentadoria e os meus contos, todos por uns poucos réis, fazem-me um vintém a mais, ao pé dos coronéis.

Mas sou tão intrigante, que conheço o ministério, do que a minha casmurrice faz mistério.

Às vezes me perco como o Brás Cubas, pois - pois, em São Vicente, sinto o de ver de Santos, e logo tomar, e assumir o continente.

Quantas vezes, ó Quincas Borba! Fiz  da musica o estacato, parei para entender o Borba Gato: ”Era a força da nação nativa, que clamava a Liberdade: então cativa.”

 Era um sonho: a esmeralda, e a bandeira esfarrapada, que produziu no sertão, vilas, corruptelas, fruto da demanda, derramada.

Era o sonho que superou a uma derrama; a do ouro negro, também preto, de onde o alferes, salgado e esquartejado se houvera a si mesmo derramado. Era que permanece acolá, no Ouro Preto, em Tiradentes ou Sabará.

Ah! Eu vi em Peruíbe, as marcas da alpercata, as do Anchieta, nobre e Nobrega; e assim descrevo nessa prancheta.

Venceu-se a Serra do Mar, seguiram a sotaina, e a nação menina, achegada à borda do campo, por Santo Andre, seguindo a língua, e seguindo a fé.

No Planalto de Piratininga, semearam o jesuíta, o Páteo Egrégio, a nação e o Colégio.

Dali eu segui a língua de portucale, se vi um bandeirante, desde o Ahangabaú, o Tamanduateí, que se fez ao largo, maior, um Tietê, onde logo se vê; e eu vi o Pico do Itacolomy.

Em Ouro Preto, nasceu viveu e vive: a Marília do Dirceu.

E eis porque eu teria que resvalar e vencer a casmurrice, ao falar. Fala: ainda que tardia! Falar de Capitu, ainda que um dia!

 Das minhas casmurrices, que eu extrapolei: “Como eu?... Tanto pude me deixar - espiar.”

JOÃO FERREIRA FILHO

Quarta-feira, 21 de julho de 2010

Por que vivo o mar morto?

 Por que vivo o mar morto?

Por que vivo esse mar morto então?

Pois quem vive recria e ama é forte,

Esse recebe o tributo do Rio Jordão.

Só recebe, não alia vive de má sorte.

Chora os próprios sais, a tantos ais,

A água do Jordão ele não agradece.

Não divide água, morre o rio a mais.

Cessa a vida sem destino e entristece…

É o solo de espinhadeiro: arre! Mata.

A vida no egoísmo, de se te cismo: dor

Sete cismo, de egoísmo, cala, com dor.

Condor, abutre da cordilheira: andes!

Antes que morra em sal, ama, expurga,

Livra de todo mal, do bem seja o endez.

Jota ou não, de João.

 Ribeirão Preto, SP,quarta-feira, 18 de agosto de 2010.

JOÃO FERREIRA FILHO

      

O IMPERATIVO DA AÇÃO

O IMPERATIVO DA AÇÃO

 Explanavam os aprendizes, acaloradamente, sobre as necessidades de preparação para o Reino Divino.

Filipe, circunspecto, salientava o impositivo da meditação. Tiago, o mais velho, opinava pelo retiro espiritual; os discípulos do movimento renovador, a seu ver, deviam isolar-se em zona inacessível ao pecado. João optava pela adoração constante, chegando ao extremo de sugerir o abandono das atividades profissionais, por parte de cada um, a fim de poderem entoar hosanas contínuos ao Pai Amantíssimo. Bartolomeu destacava a necessidade do jejum incessante, com abstenção de todo contacto com as pessoas impuras.

Chamado à manifestação direta pela palavra indagadora de Simão, Jesus perguntou, nominalmente:

— Pedro, qual é a água que desprende miasmas pestilenciais?

— Sem dúvida — respondeu o apóstolo, intrigado —, é a água estagnada, sem proveito.

Sorridente, dirigiu-se ao filho de Alfeu, indagando:

— Tiago, qual é o peixe que flutua inerte na onda?

— É o peixe morto, Senhor — redarguiu o discípulo, desapontado.

— Bartolomeu, qual é a terra que se enche de matagais daninhos à plantação útil?

O interpelado pensou, pensou e esclareceu:

— Indiscutivelmente, é a terra boa desprezada, porque o solo empedrado e áspero é quase sempre estéril.

O Mestre, evidenciando sincera satisfação, concentrou a atenção em Tadeu e inquiriu:

— Tadeu, qual é a túnica que se converte em ninho da traça destruidora?

— É a túnica não usada.

Endereçando expressivo gesto a Judas, interrogou:

— Que acontece ao talento sepultado?

— Perde-se por inútil, Senhor.

Logo após, assinalou com o olhar um dos filhos de Zebedeu e falou, mais incisivo:

— Tiago, onde se acoitam as serpentes e os lobos?

— Nos lugares em ruína ou votados ao abandono.

— André — disse o Cristo, fixando o irmão de Pedro —, qual é, em verdade, a função do fermento?

— Mestre, a missão do fermento é dar vida ao pão.

Em seguida, pousando nos companheiros o olhar penetrante e doce, acrescentou, bem-humorado:

— O Templo está repleto de adoradores e a miséria rodeia Jerusalém. Se a luz não serve para expulsar as trevas, se o pão deve fugir ao faminto e se o remédio precisa distanciar-se do enfermo, onde encontraremos proveito no trabalho a que nos propomos? O Reino Divino guarda o imperativo da ação por ordem fundamental. Sigamos para diante e propaguemos a verdade salvadora, através dos pensamentos, das palavras, das obras e de nossas próprias vidas. O Todo-Sábio criou a semente para produzir com o infinito. Desce do alto a claridade do Sol cada dia para extinguir as sombras da Terra. Não éoutro o ministério da Boa Nova. Amar, servindo, é venerar o Pai, acima de todas as coisas; e servir, amando, é amparar o próximo como a nós mesmos. Pautar-se por estas normas, em nosso movimento de redenção, é praticar toda a Lei.

   (Obra: Jesus no Lar  -  Chico Xavier/Neio Lúcio)

 

 

A pedra pequena

I

A pedra pequena a tirada à Madalena

É pedra pequena, tirada ainda quente,

De dentro da gente, sem dó sem pena

Atira a menor: Madalena aquiescente.

II

Si ente, ciente, tem pena dessa gente,

Negro é quem tem pecado, homililou…

O bispo negro. O imperador ressente:

Libertou escravos e mais nossa gente.

III

Há pedra em nós e a prende amarrios

Ascende ela, cara velas, e em pavios,

Por dentro, tantos fios, acesos, ilesos.

IV

In luminar, antes de tudo há um amar

Ao próximo como a ti mesmo, contar

Amarrio  e, em quantas pedras havia!…

Jota ou não, de João.

Meu patriarca

Meu patriarca

Jaco avo e patriarca da família

Dezessete filhos, onze vingou…

Meio século, e a vida se havia:

Fotografia reluzente que voou

Ao pé do século, tudo passou!…

Homenagem à estirpe; amei-a,

Na linhagem sobrevive; ecoou:

“Tiro grande é pólvora alheia,”

Ensinou como usar um traçador.

Jeito, sem forçar, se tira a tabua.

Tronco d`onde vem: trabalhador.

Seu martelo cabo de ferro, conta

E séculos seguem já, aqui, acolá!

Jacó, tanta geração e mais que há.

Jota ou não, de João.

Tapas .

Tapas

Sombra a ser-lhos, sombra a ser-lhas,

Sombra encilha, sobrancelhas…

Jota ou não, de João.

apensar

No limiar daquilo que não tenho,

Estou a apensar ainda:

Por que venho?

Jota ou não, de João.

Pinçando Emmanuel

Pinçando Emmanuel

“O Senador Públio Lentulus(*) Deixou que as horas do dia escoassem com a claridades do poente.

Saiu fingindo distração e alheamento. Uma hora passou sobre as suas amargas cogitações íntimas.

Um velário imenso de sombras invadia toda a região, cheia de vitalidade e de perfumes.

Onde estaria o profeta de Nazaré naquele instante?”

Pinçamos o trecho acima para uma analise, para uma acuidade maior em relação à nossa língua.

A linguagem escorreita, adotada à simplicidade direta, mostra traços superiores, de se escrever. E vem a tona com a seriedade, a poesia dos altos coturnos, mudar (silenciar) nossos diuturnos.

São dois mil anos, de alinhavos, e de seqüências de vidas, numa só direção, do mosaico e o todo de uma vida aperfeiçoando conhecendo exercitando a língua de Portucale.

E não foi por acaso que o insigne mestre liones, editou: “Espíritas, amai-vos, instrui-vos.”

Jota ou não, de João.

Preâmbulo

Preâmbulo

De onde ele tem estado?

 O livro trata de pinceladas na historia, e vendo-a sob o ponto de vista da navegação.

 Segundo a determinação de Henrique de sagres, (ele não me mandou, apenas era determinado), cuja motivação o isolou no Promontório de Sagres, um lugar inóspito de difícil acesso, perto da pobre aldeia das raposeiras, onde até o pároco só comparecia de quando em quando.

    Sigo só, carrego contra as imprecações do velho do restelo, o dever de escrever, de abençoar o construtor do primeiro construiu barco.

     Acalento o desafio de voltar seis séculos, para avançar no conhecimento onde a ciência iniciou, um brilhar para a humanidade de então.

     Vou encontrar Henrique de Sagres, e encontro um Von Braun com a sua nave espacial.

      E o que tem Henrique de Sagres de especial?

    É um administrador das atividades alheias, um norte onde a humana-gente pode, com suor e  alguma sorte, se espelhar.

     Não quis a biografia de Henrique de Sagres, ele tem mais que o nosso modo vago de olhar, eu quis por mais ver, o seu pensamento,  andentrar nele com uma introspecção, buscar os fundamentos da sua determinação: a sua motivação.

     Mais alem, do festivo “talento do bem fazer”, esse era o seu mote, leitor: guarde-o, no seu próprio alforje, para aprender.

   As minhas  limitações resistem, mas cedem aos marcos-bastião, que como os portugueses, eu vou instalando por fortificações.

   A navegação nos leva aos primórdios, ao caldo da vida, ao sentido da evolução, ao progresso, sentido direção, que está apenas para os que têm olhos de ver.

   E se usei a poesia foi para tirar da historia o sentido formal, o que engessa o próprio conhecimento. A poesia é a que não pede licença, ela vai onde quer, não tem regra, limitação: ela tem o mais amplo espectro da ação.

   E se eu não fui buscar mais detalhes, foi porque tem uma força imensa, ingente que me empurra, que me obseda, que trás alegria, e que faz minhas as horas do dia.

   Eu servi da mitologia, para ir galgando esse subidos, íngremes, conforme descrevo.

   (!…!) Deixei Lisboa, segui o Rio D`Oro, passei em Tomar, Belém, Porto também,  sou o pastorzinho português, de trajos rústicos, e de peito cabeludo, atarracado, um rude, fero; meio pastor, meio soldado.

 Tenho a simplicidade, e a religiosidade, o agressivo, o destemor, a coragem por valor. Vim para servir, alistei nas naus, e depois nas caravelas, sai do único porto de Portugal, até então, na foz do Rio D`Oro, fui tomar, para mim, para a nação, o mar, tenho a força de Belém,  cidade de Portugal, por onde escoa o Tejo.

   Fui remar, não eram as galeras romanas, onde haviam os escravos acorrentados, com destino selado, que iam a pique acompanhando ao fundo suas naus,  e mais; havia  a chibata e o marcador de compasso.

 Nós entretanto, remávamos por Portugal, éramos livres, não libertos, não escravos, os de corrente ao pé, mas os de cabeça na fé, com confiança de si próprio, sustentando-se até.

 Mas eu que houvera passado em Portucale, onde nasceu a “ultima flor do Lácio”, ao entender da poesia de Bilac.

 Haveria eu de sobreviver, tomar outras vidas, encadeá-las noutros corpos, para ser um único ser, incorporar da sabedoria, e pesquisar, e escrever.

 Aqui estou por alguma coisa que me empurra, que me obseda, uma idéia que me obriga, enquanto esses dedos e cabeça, apenas a abriga.

Musas do Tejo, eu vos agradeço, dobro o meu cervil, para servir, mesmo que eu ainda seja um ser vil...

 Sirvo ao menestrel, faço voar a seta, impulsiono-a das asas da imaginação, e escrevo a saga portuguesa, um outro épico então.

 Camões escreveu um e não teve coragem de enfrentar “o velho do restelo”, talvez por não conhecer as portas do tempo, transitar no conhecimento, hoje mais amplo, de seis séculos posteriores.

 Ah! Camões! O de olho descontado, de loucura de amor, de coragem, de soldado, de valor de escritor, dos manuscritos de “Os Lusiadas”, e eles, quase afogados.

 Eu te oiço nas conchas do mar, que segue a orelha abatida de Gonçalo Borges, semeada para um grande concerto, (colar essa orelha), para um acerto, para a humana gente ouvir, ir ou vir!

 E a minha paga, é a minha saga, na idade média das gálias, num amalgama, de povos, celtas, iberos, romano, godo e visigodo, ele o todo, e a beleza da língua oral, desenhada na grafia do latim, mais erudito que se moldou assim.

 E se Roma teve apogeu, foi porque teve o enxerto e o acerto da evolução, a religião precisava da linguagem escrita, para atravessar indene com as palavras de Jesus, ao mínimo da deturpação.

 Do enxerto, precisava a evolução, para fixar o conhecimento, a base do crescimento.

 O que importa se Inês é morta?

 Eu inicio beijando as mãos, e as fimbrias da sua vestimenta de mulher e de rainha, rainha mesmo depois de morta. Ela que validou a sua descendência, evitou que seus filhos, fossem bastardos.

 Entre o validar e o bastardo, há uma diferença, o que cabe pesquisar.

 Validada a sua cepa e estirpe, da sua nobre descendência, temos D. João de Avis, temos, Henrique de Sagres, seus irmãos.

 Os meus beijos ao cadáver não seguem a obrigação, mas a gratidão, a devoção, por tão nobre estirpe dessa geração.

 Choro e oro, alimento, e faço suprimento de lágrimas, de poesia, na “Fonte dos Amores”, local onde Ines de Castro tombou um dia, assassinada. A natureza, jorrou água, e por ali, perenizou uma fonte, tal qual existe naquele torrão de Portugal.

 O que importa, se a Inês é morta?

 O que importa é o valor de uma descendência, de uma cepa mulher, que tornou pela ascendência,  luz, e farol, guia presente da humana-gente.

 As flores do ipê, sonham em sementes, no cacho presentes, crescem juntas mas voam semente, a cepa, a solidariedade, como cepa difusa, por entre essa humana-gente confusa.

 Levam os valores da florada mãe, formam se individuais, nesse mundo indiviso, onde navegar é preciso.

 Volto Henrique, eu estou aqui, uma vez mais para servir.

 São glórias emoção, o que são? Emergem desse atlântico furioso, indomado desse atlântico de Tomar, a cidade portuguesa, desse mar, que se alimenta de água e sal, que se alimenta desse Portugal.

 E assim sirvo, mais uma vez. Apoio nas barbacans do Promontório de Sagres.

 Choro e oro pelos navegantes, tanto agora,  como d`antes.

 Sigo, no entanto, o canto dos escravos, sons dolentes, tristes, das gerais, onde eles cantam seus ais. Uai!

 Esperam a alegria da “libertas, qua será tamem”, numa explosão que ainda vem.

  E trago a fronte sofrida por mais uma vida, aos pés do D. Pedro II do Brasil, o pai da pátria e da nossa formação,

  Deposito também ao pé do nosso imperador, esse Portugal que também é nossa nação.

  Trago  busco do mar, o que ele não conseguiu tragar, esse Portugal que é a nossa nação. Eu e Portugal emergimos por esse Brasil, por essa nação de gente de pele tinta, corada da cor avermelhada: o vero brasil.

 Esse é o meu prefácio que vem dos Anhangueras, das entradas das bandeiras, das forças das marés que remexem o Atlântico, sob formas de espumas flutuantes, (Castro Alves).

  É o prefácio de sais, lagrimas desses portugais, saga que descrevo nos degredos, tal qual as conchas do Gonçalo Borges; uma outra alusão à orelha decepada ao rival do amor, quando não, a própria Irma, do Rei D. Sebastião. E  assim conseguimos ir ou vir.

 São segredos revolvidos, na poeira dos tempos, inteligando o homem construtor do primeiro barco,  e o que sai por ai sonhando, semeando vilas, corruptelas, cidadelas.

   Ah! Aos leitores!

  Que sejam complacentes, um himem, um tipo de himem somente, e saiba amar e perdoar: pelo menos tente.

  É o que tínhamos a titulo de prefácio, no vestibular desses escritos e também, de quem mais não tem.

   Aos críticos, são eles que burilam o diamante a meia, mesmo não tendo coragem de colocar as mãos na bateia.

  E eu que sei tão menos, num desafio que é maior, adentro a uma pesquisa encorpada, como uma figura desolada, de água aos pés, para tirar o tudo do nada.

  Para isso convido o leitor para essa experiência tão fremosa, de ir subindo a montanha e ao promontório, nessa jornada assaz penosa, calcando sempre mais forte o pé de trás, seguindo as veredas e umas vieiras, escalando sempre entre os capins, que teimam se fixar, na rocha, mesmo sendo arrancado aos tufos; seguindo como um flecha; para se perder essas madeixas, essa mecha, para morrer nos caminhos do mar, pois se tema e tema, mesmo em voar.

  Meu prêmio é um cântico, por ver a esquina do Atlântico.

  Ver caravelas estacionadas em Lago, lado a lado, como se puderem manter, baloiçando, e se evitam a deriva, acompanha-as preces vivas.

  Vivas nas esperanças cristãs, fortes e ardentes por encontrar uns poucos mouros espavoridos,  que desse Portugal expulsos eles estão fugidos.

 E preciso voltar com Henrique de Sagres descobrir Porto Santo, a Ilha da Madeira, buscar os cartógrafos, e os mestres tais, carpinteiros das construções navais.

  É por isso que convido o leitor, a fincar mais forte o pé de trás, porque a subida é dificultosa, e quem não tiver coração, que se acomode na estagnação, e morra de inanição.

  É preciso ter coragem de ir, alem do indiviso, ao invisível para ser mais preciso  Cada qual, leve sua bandeira, erija seu próprio bastião, porque Portugal é ação, inicia celta na Gália antiga, absorve iberos, godos visigodos e romanos, eles todos. E porque Portugal é vero Brasil.

  Quem a esse livro adentra tem uma janela para o mar, acesso para quem deseja navegar.

Jota ou não, de João.